Rapido arriva l'inverno
che tutto il dolore dell'autunno
annega sotto la dolce neve.
Non v'è sera che non muoia
il giorno, ma è già nell'alba rosa
che è messo in conto il tramonto.
Ogni gesto che il nostro amarci
abbozza, è solo la brutta copia
del paradiso... la perfezione,
non appartiene alle ore
dell'amore,
e solo nell'attimo che già se ne va
resta fissata l'eternità...
Imbrunendo rapidamente
– come in un tramonto
equatoriale –
il cielo ci conduce
fino alla fine dell'amore,
dove ha inizio qualcosa
di più alto e profondo
del dio che immaginiamo.
Denis Wrong Vicini
Immaginiamo anche quell'alto e profondo inimmaginabile..
RispondiEliminaLa fine dell'amore, che però poi ricomincia: è un ciclo infinito
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