C'è una strada che sfianca ogni età del cuore
Si allunga tra le ombre questa via,
dove i passi si fanno polvere,
dove il tempo non ha tempo,
solo eco di voci mai raccolte.
Padroni della vita, come della morte, non siamo,
il vento ci strappa le parole,
le mescola alle foglie secche
e le disperde oltre il confine della notte.
Arriviamo sempre un attimo prima
che il sole bruci l'ultima rugiada,
prima che la porta si chiuda,
lasciando fuori ogni speranza.
Con le mani vuote, camminiamo
senza aver dato risposta alle domande,
mentre la strada ci chiama verso
la prossima tappa del viaggio,
che non conosce mèta.
Ogni svolta è un addio,
ogni sasso è il ricordo smussato di un inciampo,
dove il cuore, sbucciato, impara
a sanguinare, piano.
Alla fine restano solo i passi, l'affanno che sa di nebbia,
mentre l'attimo che ci precede,
è sempre in ritardo sul vero tempo.
Denis Wrong Vicini
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